Arduino

Come insegnante di fisica, sto partecipando, in questi mesi, ad un corso di aggiornamento sul laboratorio. In sintesi: i relatori propongono a me e ai miei colleghi delle esperienze didattiche, preferibilmente con oggetti di uso comune, facilmente reperibili in commercio; e noi, nelle nostre scuole, dovremmo proporli agli studenti.

Tra l'anno scorso e quest'anno, alcune delle esperienze erano interessanti e divertenti: studiare come decresce il livello dell'acqua in un tubo verticale con un foro in basso (decrescita esponenziale); valutare l'ordine di grandezza della durata dell'impatto di una pallina di gomma con una superficie, quando rimbalza su di essa (sul vetro è dell'ordine dei millesimi di secondo; sul polistirolo espanso è dell'ordine dei centesimi di secondo); usare un LED come rilevatore di luce.

L'altro ieri, l'ultimo incontro cui ho partecipato, che è il primo di una serie di tre incontri, riguardava Arduino. È da quando ho cominciato a insegnare che sento parlare di Arduino (o di Raspberry Pi): sia ora, che insegno matematica e fisica, sia a maggior ragione qualche anno fa, quando insegnavo informatica.

Con Arduino - che, a quanto ho capito, in estrema sintesi è una scheda programmabile collegabile a sensori (di posizione, di luce, di rumore, di temperatura, di pressione...) e attuatori (LED, display, altoparlanti, motori...) - pare che io possa automatizzarmi anche la casa, se lo so programmare. A costo decisamente ridotto rispetto ai sistemi di domotica commerciali. Ma viene molto utilizzato anche per svolgere esperimenti scientifici.

Il costo di una scheda Arduino nonché degli apparecchi ad esso collegabili è decisamente abbordabile. Sul sito ufficiale ora ci sono pure gli sconti in occasione del Black Friday.

E pensavo, mentre il relatore ci faceva provare dei programmi semplici (come attivare un pulsante per accendere un LED, o raccogliere dati di luminosità da un sensore analogico):

se avessi oggi l'età dei miei studenti, sicuramente lo vorrei come regalo di Natale. E ci avrei smanettato alla grande.

Invece, l'altro ieri - e, a dire il vero, tutte le volte che ho sentito nominare Arduino o Raspberry Pi - il mio pensiero ricorrente era: no, troppo complicato. E non voglio perdere le mie giornate, quando magari fuori c'è un sole splendente, a rincretinirmi davanti a della silicaglia.

Il problema è che, magari non davanti a della silicaglia, ugualmente mi rincretinisco. Ecco perché questa sensazione non la vivo affatto come un bene.

Che mi succede?

Canzone del giorno: zebrahead - Licking on a Knife for Fun.

Gerontocrazia, fascino, mappe e allievi

A volte penso che l'italica gerontocrazia nasca nel momento in cui, da bambini, ci rimproverano: "Porta rispetto per chi è più vecchio di te!" anche quando il vicino ottantenne se la prende con noi senza motivo.

A volte penso che alcune persone ci affascinano, e poi scopriamo che in un'ora ci hanno già detto tutto.

A volte penso che anche assegnare i colori ai valori di una funzione, per una mappa bidimensionale, possa essere annoverata come attività artistica.

A volte penso che un allievo che, tornando da scuola con te in pullman, ti dice "però, mi piace che lei ci parli di libri e di film!", ti confermi che il tuo è il lavoro più bello del mondo.

Canzone del giorno: Shaka Ponk - I'm Picky.

Horror vacui

Quando, ai ragazzi delle scuole medie, facciamo fare il laboratorio didattico sul moto dei corpi, come prima cosa chiediamo loro di rappresentare il movimento di una persona nella stanza.
Quasi sempre costoro dimenticano di includere le soste.
Quando accade, io ricordo loro che, all'ora di educazione musicale, sicuramente è stato loro spiegato che le pause sono importanti quanto le note.

Il silenzio è vuoto?
No, quando lo cerchiamo e quando una voce, o un rumore, o anche la più bella musica mai scritta lo rovinerebbe irrimediabilmente.

Il silenzio è vuoto quando è il silenzio tra due persone che si incontrano dopo tanto tempo, e che credono di avere molto da raccontarsi, ma non vanno oltre il che stai facendo adesso?

E il silenzio è vuoto anche quando si avrebbe molto da dire, ma o non se ne ha la forza, o non se ne ha il tempo.

Canzone del giorno: Bastille - Pompeii.

Adrenalina in corpo

Forse mi mancheranno, le biciclettate alle 4 di notte. Non a seguito di feste o serate con gli Erasmus: quelle al massimo sono alle 2. Queste delle 4, o delle prime luci dell'alba, seguono nottate in ufficio, a terminare dei calcoli oppure lo studio di un articolo (*), oppure, come nell'ultimo caso, la stesura di una relazione.

Chi mi è stato vicino in quest'ultimo mese mi ha sentito spesso lamentarmi. È vero, lo riconosco e mi dispiace se qualcuno si è rotto le scatole. Pensavo, con tesi e laurea, di aver superato certi miei complessi che mi avevano rovinato gli anni di studio; ma il dottorato è un'altra cosa. E forse non fa per me.

Voglio la mia aula, la mia lavagna (di ardesia) e i miei scolari. Io sono felice quando insegno: quando faccio tutorato all'università, quando faccio la guida al museo di Storia della Fisica per le scolaresche, che seguo anche in un piccolo laboratorio didattico sulla caduta dei gravi o sull'elettricità. A scuola, per ora sono riuscito a fare solo un mini-corso di recupero di matematica. Mi hanno chiamato svariate volte per supplenze, ma ciò sarebbe voluto dire interrompere il progetto del dottorato. Ne avevo accettata una, nell'ottobre del 2011 - alla fine, cioè, del mio primo anno di dottorato - ma ho approfittato di un intoppo burocratico per rinunciare, all'ultimo momento: per i lutti di cui tutti voi sapete, non avevo avuto la testa per fare nulla, fino ad allora; avevo accettato per avere un po' più di soldi, ma mi fu fatto grosso modo del terrorismo, facendomi credere che se avessi accettato avrei dovuto lasciare il dottorato.

E sapete cos'è che mi fa più rabbia? Che adesso mi chiamano continuamente per supplenze, mentre nell'anno tra laurea e dottorato non avevo ricevuto nemmeno una convocazione! Tant'è vero che concorsi per il dottorato - dopo aver ripetuto per anni che, una volta laureato, l'università mi avrebbe visto al massimo col telescopio spaziale Hubble - ormai rassegnato all'idea che la scuola fosse un binario morto, e di dover accantonare il sogno che ho da quando ero adolescente.

Non è che non mi piaccia l'attività dello scienziato. Né che non mi piaccia più la fisica, nonostante i miei lamenti di cui al secondo paragrafo di questo post. Il mio era semplicemente l'odio di chi deve fare le cose per forza. Quando vedo un libro di fisica o di matematica, mi viene voglia di leggerlo. Forse ce l'ho, la testa per fare il ricercatore; ma non sopporto più la sensazione di dover sempre dimostrare qualcosa a qualcuno. L'ho provata per tutti gli anni di studio e la sto riprovando adesso. Evitare anche di incrociare, ogni tanto, lo sguardo dei colleghi: perché li vedo più appassionati, più "dentro" l'attività, e quindi più degni di essere chiamati scienziati.

Sto leggendo Le due culture, il famoso pamphlet che Charles Percy Snow pubblicò nel 1963, e vorrei dirgli che non è solo. Nelle prime pagine, lo scienziato (di professione) e scrittore (per hobby) inglese afferma che gli sembra di attraversare un oceano, quando passa dalla compagnia degli scienziati a quella dei letterati.

Gli scherzi del destino: ho protestato per tutti gli anni di scuola per lo strapotere delle discipline umanistiche, anche al liceo scientifico; poi, già al primo anno nelle aule di Fisica, mi sentii fuori posto tra i miei compagni, perché coltivavo svariati interessi al di fuori delle scienze, e non riuscivo a conciliarli. Sto giungendo alla malinconica conclusione che le due culture siano inconciliabili per natura. Ma di questo parlerò un'altra volta.

Voi come vi sentite, o vi sentivate, dopo un esame?
Io facevo sempre grandi progetti, nei giorni immediatamente precedenti: gite, feste, e via discorrendo. E invece, dopo la nuova riga sul libretto, sentivo un gran mal di testa.
Almeno gli ultimi anni non avevo più la paura della matricola, ma sentivo sempre come un'energia pronta a sfogarsi, ma incontrollabile. Come un attacco di iperattività, che mi portava dritto in libreria, a comprare il testo per l'esame successivo.

Stanotte, tornato a casa, l'adrenalina era ancora in corpo e, a letto, inviavo messaggi, e due volte cambiai il libro che tenevo in mano. Per poi crollare dopo due pagine; proprio come con il testo per l'esame successivo.

Oggi pomeriggio mi attende Venezia, e la laurea in lettere di una mia amica. Ho voglia di sentir parlare di qualcosa di diverso, oggi.
Ma qual è stato il mio primo pensiero, al risveglio? Controllare la posta per vedere se il mio supervisore volesse delle correzioni. Ma è ovvio!

Musica del giorno: Johannes Brahms - Sinfonia n. 1.

(*) Stavo per scrivere piuttosto che lo studio di un articolo. Mi sono trattenuto all'ultimo, ma ciò vuol dire che anche io mi sto rassegnando all'idea del piuttosto che con valore avversativo. Triste, molto triste.

Problema domestico

Ovvero: come trasformare il non aver pensato di usare la centrifuga della lavatrice in un contributo al progresso scientifico! :-)

Un casalingo poco esperto ha lavato a mano un maglione. Dopo averlo risciacquato e strizzato, il maglione pesa 1,1 kg. Steso ad asciugare dentro casa in un giorno di pioggia, si assume che i due terzi dell'acqua di cui ancora il maglione è impregnato gocciolino, e il restante terzo evapori.
Il maglione gocciola per 50 minuti, e cadono in media 4 gocce al secondo, assimilabili a sfere di diametro pari a 4 mm, su un raccogligocce di gomma rettangolare, di dimensioni 80 x 40 cm, e con un bordo alto 8 mm.

• Il pavimento si bagna?
• Quanto pesa il maglione asciutto?

La quercia del Tasso, ovvero l'ottica ondulatoria

Capitava, nella seconda metà degli anni '80, che anche i non insonni potessero sentir leggere in televisione brani di famosi scrittori.
Capitava, in un appartamento bicamere di una cittadina della provincia di Treviso, che quella trasmissione si guardasse ogni sera.
Capitò, una sera, che il brano di turno cominciasse così:

Quell’antico tronco d’albero che si vede ancor oggi sul Gianicolo a Roma, secco, morto, corroso e ormai quasi informe, tenuto su da un muricciolo dentro il quale è stato murato acciocché non cada o non possa farsene legna da ardere, si chiama la quercia del Tasso perché, avverte una lapide, Torquato Tasso andava a sedervisi sotto, quand’essa era frondosa.
Anche a quei tempi la chiamavano così.
Fin qui niente di nuovo. Lo sanno tutti e lo dicono le guide.
Meno noto è che, poco lungi da essa, c’era, ai tempi del grande e infelice poeta, un’altra quercia fra le cui radici abitava uno di quegli animaletti del genere dei plantigradi, detti tassi.

Capitava, nel summenzionato appartamento, che il libro da cui questo brano è tratto fosse presente, e che il più giovane degli inquilini fosse un bambino molto curioso.

Otto anni più tardi quel bambino, divenuto ormai ragazzo, si trovò, con una ventina di suoi coetanei, in una grossa stanza di un palazzo della sua cittadina natale ad ascoltare la Gerusalemme liberata del Tasso della quercia, letta da un alto signore, poco più giovane di suo padre.
L'alto signore, una mattina, citò alcune righe di quel racconto che il ragazzo aveva sentito in televisione: riconosciutolo, costui proseguì nel raccontarne la trama.
"Lo conosci?" gli chiese l'alto signore.
"Sì," rispose il ragazzo, "ne avevo sentito l'inizio in televisione quando andavo alle elementari e poi ho letto il resto."
"L'hai letto?" insistette l'alto signore.
"Sì..."

Ieri pomeriggio il ragazzo - che forse è un po' azzardato chiamare ancora ragazzo - si trovava al museo di storia della Fisica dell'Università di Padova.
La direttrice, illustrando il museo a lui e ad altri cinque ragazzi che si apprestano a condurvi le visite guidate per le scuole, giunti di fronte agli strumenti per studiare i fenomeni di interferenza e diffrazione della luce, disse che quella parte si poteva anche saltare.
Il ragazzo aggrottò le sopracciglia, e timidamente replicò: "ma noi, nell'anno scolastico millenovecentonovantacinque/novantasei, l'ottica ondulatoria l'avevamo studiata..."
"Ma dove hai studiato?" gli domandò la stupefatta direttrice.

Il 1995/96 è lo stesso anno in cui, nella sua classe, si era parlato della Quercia del Tasso.
Il ragazzo, dinanzi all'insistenza del suo insegnante di italiano, aveva avuto la sensazione di non essere creduto. Credeva che Achille Campanile fosse famoso; e l'insegnante, tra l'altro, ogni tanto leggeva in classe una Tragedia in due battute.
Sarebbero servite due persone per convincerlo di quanto fosse sorprendente che un sedicenne, all'epoca di Beverly Hills e degli Oasis, conoscesse un racconto umoristico pubblicato quando i suoi genitori andavano all'università.

Uscendo dal museo, ieri pomeriggio, una sua prossima collega domandò al ragazzo: "tu sei un veterano qui, vero?"
"Veramente è la prima volta che vengo..." le rispose lui.

Si sentì, ancora una volta, estremamente fortunato.

Canzone del giorno: The Smiths - Please, Please, Please, Let Me Get What I Want.

Cerco un'orbita di Lissajous

In presenza di due corpi che esercitano forza di gravità, come Sole e Terra, o Terra e Luna, cinque sono i punti in cui un terzo corpo, come un satellite artificiale, può stare in equilibrio.

Piccolo problema: l'equilibrio non è stabile. Ti allontani di poco? Bye bye.
Due dei cinque punti, in verità, possono essere stabili, a seconda del rapporto tra le masse dei primi due corpi; ma non è esattamente come stare seduti su una dura sedia.

Tuttavia, delle orbite quasi periodiche attorno a questi punti si trovano. Ci sono le orbite di Ljapunov, le orbite di Lissajous e le orbite halo. Credo di aver studiato qualcosa del genere, al mio penultimo esame dell'università.

Non cerco un centro di gravità permanente perché non riuscirei mai ad averne uno solo. Non cerco nemmeno un punto di equilibrio stabile: sai che noia restare fermi per sempre? Un'orbita di Lissajous sarebbe l'ideale: a ogni giro cambia un po', e non si stravolge mai.

Canzone del giorno: Nickelback - If Today Was Your Last Day.

Erice ISLC: prima giornata

Prima giornata del workshop ad Erice. Premessa: non sono il più giovane, ma di una quarantina di partecipanti solo due sono più giovani di me: un cinese e uno sloveno.

Primo talk: si parla di diffusione anomala. Il professore dice che il suo è il talk più difficile: io però ho seguito due corsi sui fenomeni di diffusione - dal moto browniano in poi - più uno sui processi stocastici markoviani, per cui ho almeno un'idea.

Secondo talk: si parla di intrappolamento di una particella colloidale in un cristallo liquido. Buio. Non è il campo mio, e non c'è un'adeguata introduzione. A un certo punto smetto anche di sforzarmi.

Più o meno, l'alternanza tra un seminario (per me) interessante e chiaro, e uno che mi fa venire voglia di fuggire e dimenticare al più presto la sfortunata esperienza della ricerca, si protrae per tutta la giornata. Un ricercatore francese mi dice che è normalissimo, anche se ogni tanto mi sento un po' un imbucato a un matrimonio, senza la sfacciataggine di chi lo fa abitualmente.

Certo che quando la vista è questa, chi se ne frega di quanto capisco?

Canzone del giorno: Krezip - Gentle.

Erice ISLC

Quando leggerete questo post, probabilmente sarò già nell'aula san Domenico del centro studi Ettore Majorana di Erice, dove sto partecipando al mio primo workshop.

Sono arrivato ieri sera e ho cenato con due ricercatori, un francese e un brasiliano, che lavorano nella capitale sudamericana (il convegno è italo-brasiliano). Poi si è aggiunto un ragazzo cinese, al primo anno di dottorato a Firenze; prima che costui giungesse, parlavamo in francese, e ho imparato che bagnamento (wetting) si dice mouillage.

Mi sento molto fuori posto, onestamente. Perché sono al secondo anno di dottorato e, di fatto, ho appena cominciato. L'anno scorso, con tutto quello che è successo, non sono riuscito che a dare due dei quattro esami in programma; all'inizio di quest'anno ho cambiato supervisore e progetto, al quale tuttavia ho appena iniziato a lavorare perché ho preferito, dapprima, liberarmi dei restanti due esami.

Mi sento fuori posto perché sento che coloro con cui ho a che fare - anche miei coetanei - hanno già prodotto molto di più, anche se un mio amico e collega mi dice di ritenermi fortunato ad avere già due articoli pubblicati prima della fine del dottorato.

Poco fa, ascoltando in streaming una radio finlandese, ebbi uno dei miei moti di fierezza nel capire, dalle sole parole kaksi e seitseman che stava per trasmettere la seconda suite orchestrale di J. S. Bach (quella con la Badinerie: kaksi è il numero 2), perché è composta di sette (seitseman) movimenti.

Perché una stessa soddisfazione, e lo stesso entusiasmo, non riesco a provarli sul lavoro, che pure nasce dalla mia prima passione?

Canzone del giorno: Στράτος Διονυσίου - Εσύ δεν έχεις μπέσα.

Ho scritto Неравенство Чебышёва sulle slide

(Questo post è dedicato a Sara, esperta master di cene con delitto. E a Valeria, al nostro amico ы e a tutti i russi/studenti di russo!)

Venerdì scorso ho finito gli esami del dottorato. Una formalità per la quasi totalità dei dottorandi, un incubo per me.

L'anno scorso, dopo che per ovvi motivi la mia testa era stata altrove, a settembre il mio progetto era ancora fermo. Il mio supervisore era convinto che il dottorato non mi interessasse e mi consigliava di lasciarlo.

Dal suo punto di vista, non aveva tutti i torti. Ma a bloccarmi non era solo il pensiero fisso per papà. La verità è che non capivo proprio cosa mi fosse chiesto di fare, e non avevo il coraggio di dire al supervisore: prof, non mi raccapezzo: mi aiuti! Lui faceva sembrare tutto facile, e io da un lato avevo paura di deluderlo - era stato anche il mio relatore alla laurea, ed era stato molto felice della mia tesi - e dall'altro mi sentivo un incapace. Così cercavo a caso, perdendomi sempre di più.

Mi sono sempre sentito un incapace, nel dipartimento di fisica. Credevo con la laurea di aver risolto, e invece no. Soprattutto, non mi perdonerò mai l'aver distrutto la mia giovinezza nella depressione, e l'essermi di conseguenza laureato a 29 anni, anche perché la mia famiglia non mi pressava - intendi: mi viziava. Ci mancava solo il super-raccomandato viceministro Michel Martone, a dirmi che sono uno sfigato. Un po' come George W. Bush che prendeva in giro Berlusconi per il suo inglese.

Chi ha avuto a che fare con me in quei mesi sa a quale livello di ansia ero giunto. Ero convinto che non avrei passato l'anno, e che mi avrebbero richiesto indietro tutta la borsa di studio che fino ad allora avevo percepito. Alla relazione annuale, se qualcuno mi avesse fotografato, avrebbe messo come didascalia: Professore, ho peccato contro la Fisica e contro di te. Non sono più degno di essere chiamato uno scienziato. Trattami come una delle vostre donne delle pulizie. L'unica mia speranza era passare almeno due dei quattro esami in programma.

Come se non bastasse, di uno dei corsi le lezioni dovevano ancora cominciare; un altro avevo dovuto sceglierlo pur essendo agli antipodi rispetto al mio campo di ricerca, perché quelli del mio ramo erano finiti; e quanto al laboratorio di calcolo analitico, che pure mi era piaciuto frequentare, un giorno uscii dalla mensa piangendo come un bambino a cui era appena caduto il gelato, perché a pranzo un collega mi aveva detto che il professore assegnava esercizi difficili, non aiutava e più di uno era stato segato.

Nell'ufficio in cui lavoravo, c'era un professore in pensione che subito fece amicizia con me. Ma neanche lui riusciva a tranquillizzarmi.

Solo alla fine di novembre vidi un po' di luce - pioggerellina a parte. Avevo concordato l'argomento per l'esame di Sistemi complessi: la derivazione delle equazioni di Kramers e la loro applicazione all'adsorbimento fisico. Avrei presentato un articolo come se fosse mio, e il lavoro stava cominciando a prendere corpo. E - magia! - mi stava piacendo. Era la prova che avrei passato l'esame.

Il giorno in cui lo sostenni, la prima persona a saperlo dopo la mia ragazza fu il professore mio collega di ufficio. Il quale commentò: secondo me da bambino ti ha spaventato un lupo cattivo!

Il secondo esame era parecchio più facile e non avevo dubbi sull'esito, ma aveva un significato particolare per me. Uno dei due docenti era il mio - ormai ex - supervisore. E volevo sbattergli in faccia tutto ciò di cui sono capace, quando mi ritrovo in difficoltà.
Non ci furono gli abbracci riconciliatori a fine presentazione, ma dopo che cambiai progetto e supervisore, mi disse di tenerlo aggiornato sulla mia attività, e mi ha sempre dato una mano quando gliel'ho chiesta.
Sì, penso che abbia capito.

All'inizio del 2012, subito dopo la presentazione dei nuovi corsi, mi precipitai in segreteria a chiedere il cambio del piano di studi. Fuori l'esame agli antipodi e il laboratorio di calcolo analitico; dentro Modelli stocastici per la fisica della materia soffice e Semigruppi e processi di Markov, mutuato dal dipartimento di matematica. Anche quest'ultimo tema, in verità, mi riguarda solo di striscio, e non essendo più abituato al modo di ragionare dei matematici impiegai assai più tempo del previsto per completarlo.

Ma volete mettere la soddisfazione di scassare le palle ai miei amici matematici? I quali mi aiutarono dal primo all'ultimo giorno. Soprattutto Neeraja, indiana, e Juan Miguel, filippino, che si occupano proprio di teoria della probabilità: quest'ultimo mi consigliò delle dispense di un professore di Princeton che sono poco meno che un capolavoro. Leggevo una frase, ci riflettevo un attimo, commentavo per i fatti miei, andavo avanti a leggere e la frase successiva era identica al commento che avevo appena fatto!

L'argomento che avrei dovuto portare all'esame - il processo di contatto, un rudimentale modello della diffusione di un'infezione - non era facile, affatto: almeno per me che sono mezzo profano. E non mancarono i momenti di ansia.
Però mi piaceva. Il professore, il giorno dell'esame, mi disse che dovevo aver fatto uno sforzo immenso per riassumere tutte quelle cose in una trentina di slide.

Anche se credo che, pur non avendomelo detto, sia rimasto più che altro impressionato dalla scritta Неравенство Чебышёва - la disuguaglianza di Čebyšëv, sì, quella che avevo scritto in grande qualche post fa - in russo e in caratteri cirillici.
E ho pure perso venti minuti buoni, per imparare a scrivere in cirillico con LaTeX.

Esatto: a settembre, non avendone già fin sopra i capelli, mi ero iscritto ad un corso di russo ad un CTP.
Non avrei imparato niente, a parte как тебя зовут? e a leggere in cirillico, ma è un tocco di classe.

Canzone del giorno: Tame Impala - Apocalypse Dreams.

E il bosone c'è! E il bosone c'è!!!!

(Questo post è scritto in Comic Sans, in onore degli scienziati del CERN.)

Ebbene, c'è. Il bosone di Higgs c'è. (La sentite la voce di Guido Meda? E il bosone c'è! E il bosone c'è!!!!)

Professoressa Hack, lei è d'accordo con chi chiama il bosone di Higgs la particella di dio?«Io lo chiamo addirittura dio [ride, ndr]. Poiché è la particella che spiega come si forma la materia delle altre particelle e siccome queste sono quelle da cui poi deriva tutto - le stelle, gli elementi che abbiamo sulla terra, compresi quelli che compongono gli esseri umani - questa particella è veramente dio»

Tu, nonna Marghe, torna dai tuoi gatti. E tu, amico monsignor Elio Sgreccia, che mi vieni a dire che...

Lungo la storia della scienza si sono succedute teorie come quelle della nebulosa originaria o del Big Bang. Stavolta l’ipotesi va ancora più in profondità, fino al cuore della materia: si suppone che esista un elemento primigenio da cui sia scaturito il mondo. Noi la chiamiamo creazione in quanto è l’azione di un creatore intelligente che ha pensato e voluto l’universo. Questi vari punti individuati hanno una certa relazione con la fase iniziale del creato, ma la vera causa non può essere in questi fatti scientifici bensì in un essere intelligente che noi chiamiamo Dio la cui azione è appunto la creazione.

... intanto sappi che io sono credente quanto te. Ma non era vietato, sai, nel momento in cui la redazione della Stampa ti ha telefonato, replicare: questa non è roba mia, chiamate chi ne sa. Perché se ti fossi un minimo informato, sapresti che il primo a non gradire il soprannome particella di Dio è proprio l'ateo Peter Higgs, per rispetto verso chi crede.
Facciamoci rispettare almeno da lui, dai.

Canzone del giorno: Marina and The Diamonds - Primadonna.

Sull'impulso del momento

mv

Grandezza vettoriale, definita (in meccanica classica) come prodotto di massa e velocità, indicata solitamente con la lettera p e chiamata, indifferentemente, quantità di moto, impulso o momento.

Ecco: non ho assolutamente idea del perché, ma non ho mai digerito quest'ultimo nome. Tranne nelle locuzioni momento angolare e momento di una forza; che sono quantità ben diverse, tuttavia. Anche in meccanica relativistica, dove esistono il quadri-momento e il tensore energia-momento, io non chiamo mai così questi oggetti, preferendo gli equivalenti quadri-impulso e tensore energia-impulso.

La parola momento mi fa pensare a vecchi professori che filosofeggiano. Ribadisco, non chiedetemi perché. Eppure non c'è nulla di vecchio: nei testi inglesi, è il termine più usato per indicare il prodotto di massa e velocità.

Consolatemi, gente! Ditemi che non sono l'unico ad avere idiosincrasie lessicali!


Canzone del giorno: Jesus Jones - Right Here, Right Now.

Idoneità di inglese

Ai tempi della mia fissazione per il tedesco, la mia amica Michelle, studentessa di traduzione e interpretariato, accettava di buon grado le mie chat in tedesco; nondimeno, in vista di un'eventuale conversazione dal vivo, mi avvertì di essere molto severa nei confronti degli errori nell'idioma di Einstein.

Per quanto io non fossi molto felice della sua scarsa fiducia nelle mie capacità - presto dovette ricredersi - capivo le sue ragioni. E ancor di più le capisco adesso.

Nei seminari che si tengono al mio dipartimento - come in tutti i dipartimenti italiani, presumo - vige la prassi secondo cui se anche uno solo dei presenti non capisce l'italiano, l'intero seminario si svolge in inglese. E io non posso oppormi affermando di non capire l'inglese, e rivendicando il diritto di seguire il seminario nella lingua del Paese dove sono nato e cresciuto e dove ha sede la mia università: sia durante il corso di laurea, sia all'esame d'ammissione al dottorato, è stata ufficialmente accertata la mia conoscenza della lingua inglese.

Ufficialmente, per l'appunto.
L'idoneità di inglese, all'università, consisteva di quattro serie di domande a risposta multipla più una composizione di almeno 150 parole. La prova si svolgeva al computer, per cui non era possibile sforare l'ora di tempo a disposizione. Io, con il mio perfezionismo da figlio di insegnante di lingue, perdo tempo nelle domande, e mi rimane il tempo per scrivere appena due frasi; quando chiamo mio papà, uscito dall'aula, lui mi evidenzia subito un errore.
Disperato, ero convinto che mi avrebbero bocciato: proprio me, dopo pure tre stagioni di 24, due di Lost, e una breve conversazione con Joe R. Lansdale. Il risultato: 94/100, e davanti a me solo un 95.

All'esame di ammissione al dottorato, poi, parliamone: ciò che era denominato accertamento della conoscenza dell'inglese era la lettura ad alta voce e la traduzione di una frase da un testo di cosmologia.

Per quanto io non abbia fatto delle lingue la mia professione, l'inglese per me è ben di più - anzi, totalmente altro - che una voce da mettere sul curriculum. Fino a che punto mi abbia influenzato papà, non lo so. Che sia stato abituato troppo bene, non lo discuto. Ma sta di fatto che non sopporto sentir parlare l'inglese male.
Anzi, no. Mi correggo seduta stante. Non dovrei sopportare nemmeno me stesso, visto che commetto errori a tutto spiano. Chi non sopporto sono coloro che sostengono di conoscerlo, e poi mi tirano fuori perle come can I wash my mains? o lo pronunciano come Nando da Torpignattara.

Ovviamente, però, i Nandi da Torpignattara con le mains sporch sono più numerosi dei figli degli anglisti. Al tempo della tesi, quando collaboravo con una ricercatrice di Belgrado, io ero l'unico, in tutto il gruppo, che le si rivolgeva in italiano: lingua che lei, oltretutto, era felice di imparare.

Io capisco che, se a tenere un seminario è uno straniero, magari in visita per pochi giorni, costui debba poter parlare inglese - visto che comunque, volenti o nolenti, al momento è questa la lingua internazionale della scienza. Oppure, se al seminario sono presenti scienziati da tanti Paesi diversi.
Ma che la presenza di uno straniero, il quale magari non è nemmeno un visitatore occasionale, debba costringere tutti a parlare (male) inglese no, la mia testolina non ci arriva. Non arriva nemmeno a capire perché il summenzionato non-visitatore occasionale non possa fare un minimo sforzo per imparare due frasi della lingua del Paese del quale è ospite. È un dovere morale, io credo.
E il seminario? Basta che i lucidi siano in inglese - e 9 volte su 10 lo sono - o che lo speaker fornisca le referenze ai lavori pubblicati.

Chiedo troppo?

Canzone del giorno: Samuele Bersani - Un pallone.

Lattice Boltzmann Equation

• The reader acquainted with modern statistical mechanics surely smells the sweet scent of universality;
• conditio sine qua non;
• In this chapter we shall take a walk into the Jurassic's of Lattice Boltzmann Equation.

E ora la domanda: di quale nazionalità è l'autore del testo?

Canzone del giorno: Ddg - Dig It.

Ossimoro

Canzone del giorno: Gym Class Heroes feat. Adam Levine - Stereo Hearts.

Propositi culturali

La sequenza universitaria di un post fa, attualmente la sto rivivendo per preparare il mio primo esame di dottorato. Inutile dire che spero di giungere al punto 8; ma oggi, a dire il vero, voglio concentrarmi sul punto 6.

Ovvero: oggi voglio parlare dei propositi culturali!

Perché diciamolo: anche se studiare è sempre faticoso, anche se ci sono materie di cui porteremmo volentieri i libri a 451 °F, qualcosa - dico qualcosa - di quello che studiamo ci piace. E ci piacerebbe approfondirla, magari a scapito di altri argomenti noiosi.

Ebbene, ecco la domanda numero 1:

che cosa, mentre studiavate, vi siete ripromessi di approfondire una volta finito?

Oppure, variante per i lavoratori:

di che cosa, mentre eravate impegnatissimi con qualcos'altro, avete detto lo studierò quando avrò tempo?

Comincio io:

• alla fine della terza liceo, dopo lo studio delle trasformazioni di Galileo: la relatività ristretta di Einstein;
• durante la quarta, avvertendo un senso di perfezione recitando le ottave: i poemi cavallereschi (Boiardo, Ariosto, Tasso...);
• dopo cinque anni (e mezzo, considerato il pre-corso della terza media) di latino, insegnatoci al livello dei migliori licei classici, i rudimenti (della grammatica) del greco antico;
• quasi come una sfida: il tedesco;
• dopo aver compiuto un balzo da gasteropode la sera di Natale del 2007: la Divina Commedia;
• praticamente da tutta la vita: imparare a suonare uno strumento.

È probabile che abbia dimenticato qualcosa, ma non è importante. Ben più importante è la domanda numero 2:

quanti, dei propositi elencati nella risposta alla domanda numero 1 (o 1bis), sono stati in seguito messi in pratica?

Qui la mia risposta è facile: nessuno. Con la lodevole eccezione del tedesco, che cominciai a studiare tre anni fa, e ora posso dire di conoscere discretamente.
Quanto al greco, pure quello lo sto imparando: quello moderno però, με την Ελένη και την Ελένη - la prima è una mia collega di matematica, la seconda è la mia tandem. Con la mia ragazza, laureata in lettere classiche, abbiamo fatto un patto: fisica in cambio di greco antico. E, prima o poi, costei dovrà capacitarsi che io legga le η come i.

Canzone del giorno: Cloud Control - There's Nothing in the Water We Can't Fight.

11/11/11

Data e ora palindrome: devo fare qualcosa di importante, è necessario. Studiare il teorema di fluttuazione/dissipazione va bene?

Canzone del giorno: Eleven Fingers - To Remind You.

Scoliologia diacronica

In grigio gli appunti scritti sulle dispense di teoria della risposta lineare lo scorso luglio; in rosso le correzioni di ieri e di oggi.

• credo che X non dipenda dalle coordinate canoniche r^N e p^N, e credi bene.
• questa equazione ti sta dicendo come varia l'energia H₀ (energia senza il campo esterno X, che sarebbe costante) in presenza di X. Ovviamente il termine ∂A/∂t = {A, H₀} è approssimato. E invece non è approssimato manco pe' gnènte. ∂A/∂t = {A, H} = {A, H₀ - AX} = {A, H₀} - {A, A}X = {A, H₀}.

Devo avere fiducia di passare questo esame, vero?

Canzone del giorno: Katy Perry - Firework.

Pioggerellina 2, la vendetta

Είμαι νέος ακόμα, και έχω πολλά να μάθω, αλλά απόψε διάβασα ασκετά.

(Sono ancora giovane, e ho ancora molto da imparare, ma stanotte ho studiato abbastanza.)

• 2.20 AM: dopo un'afterhour in ufficio, scrivo questa frase su Facebook, faccio per alzarmi, radunare le cose e andare a casa.
• 2.21 AM: da fuori si sente un rumore agghiacciante.
  Sta venendo giù l'intero universo. Tuoni e fulmini, l'8 novembre.
  Se i miei coinquilini non hanno portato dentro lo stendibiancheria, tutto il mio bucato si è infradiciato. E mi è rimasto solo un paio di mutande per cambiarmi.
• 2.50 AM: ricordo che la porta della stanza dei dottorandi in fondo al corridoio un'ora fa era aperta. Ci vado. Ci sono Stefano e Francesca. Scambio due parole, l'ennesimo sfogo per il guaio in cui si trova il mio dottorato.
• 3.05 AM: Stefano e Francesca sono andati a casa approfittando di un momento in cui la pioggia si era indebolita. Io non mi sono fidato, considerato che devo fare quasi 20 minuti di bicicletta per arrivare a casa, e da metà percorso in poi non posso nemmeno infilarmi sotto i portici.
• 3.22 AM: sono ancora in ufficio, e la pioggia non accenna a smettere. Cosa faccio? Di studiare ancora non se ne parla. Non ho dvd da vedere. Leggo un libro? Ho Ciclismo patafisico di Alfred Jarry, regalatomi dal regista della mia compagnia teatrale la sera della prima dell'ultimo spettacolo prodotto.
  

  Laudato si’ mi’ Signore, per sor aqua,
  la quale è multo utile et humile et pretiosa et casta.

  Signore, mi hai sentito? Ti ho ringraziato. Ora puoi farmi la grazia di smettere per almeno un'ora?
• 3.25 AM: penso ai genovesi, che di sicuro se la passano peggio di me.

Canzone della notte: Plan B - Stay Too Long (appunto).

Astuccio essenziale

L'indispensabile:

• penna nera (mai blu!);
• penna rossa;
• matita, rigorosamente Staedtler Noris HB;
• temperamatite (odio quando il tratto della matita non è netto);
• gomma (più delle volte che scrivo, sono quelle che riscrivo).

Canzone del giorno: System Of A Down - Science.